Trough the fire & rain

No hay silencio, no hay ruido. No es incómodo, ni histérico. Solo oigo el sonido del bolígrafo redondeando, dibujando las palabras. Parece que rasque el papel, pero en verdad está gritando las palabras una a una. Las escribe y las grita, por mí. ¡GRITAN! Tengo la sensación de que el mundo se mueve muy deprisa ahí fuera. Cómo en las películas. Te pasan un día entero. Las nubes van muy rápido, la gente aparece y desaparece, cómo almas que van y vienen, que nunca estuvieron y estarán. La verdad creo que somos almas que pasamos un instante y desaparecemos, para nosotros es una vida entera. Pasan millones y millones de cosas en una fracción de segundo. Vasos, vasos de colores. Tazas derramando el café que nadie bebió. El pinta labios rojo en la copa del vino. Los zapatos de tacón por el suelo. Los cajones mal cerrados. Libros amontonándose en la mesita de noche. Una foto de otra foto que es de otra foto de una foto haciendo una foto. La sensación de estar dormido sin estarlo... Y, llega el otoño y las hojas que se mueren. El invierno y el frío. La primavera y sus lluvias inesperadas. El verano y sus atardeceres. La vida pasa y pesa. El mundo gira y gira. De pequeña pensaba que si el mundo giraba muy rápido podíamos caernos, ¿Somos prendas de ropa dentro de una lavadora?, ¿Quieres mirar la lavadora conmigo? Dicen que no va bien, ver una colada muy a menudo, pero bueno, mas mal ya no podemos estar ¿no? QUE PATÉTICA ¿verdad? Pensar que podía ser todo rojo, cómo mi corazón, cómo mis zapatos. Rojo, cómo los sueños.