Slow Hands II

Cómo cada vez más va desapareciendo hasta que un día ya no existe para nadie. Ni un sólo mensaje en el contestador, ni una sola carta. Hace otro sorbo, o dos, a la taza de té y enciende el televisor. La tele ya no le cuenta nada. No hay nada. Del televisor sale un zumbido insoportable. No lo aguanta, cómo su vida. Insoportable. Apaga el televisor, se acaba la taza de té y se levanta, pasea, aún descalza, por la habitación. Huele lo que el aire le lleva y de golpe huele vainilla. Le viene a la mentre un recuerdo muy dulce. Algo que no recordaba hacia mucho. La mente la lleva a un lugar cálido. Algo extraño sucede. Deja de sentir y se rinde. No recuerda, no quiere. Se acerca a la estantería de libros y huele los diferentes aromas que los libros desprenden. Los roza con los dedos y deja que sus palabras la llenen por dentro. Intenta llenar esa vacío otra vez. NO FUNCIONA. El cielo se va oscureciendo y el frío se hace más fuerte. Por la ventaná, aún abierta, parece que alguien sople hielo picado. Cierra la ventana. Desesperación. La noche, cómo siempre, se la come por dentro. Ya no existe, la cena para dos, el sofá para dos, la cama para dos. Todo vacío. Un plato y un vaso en la mesa. Tan sólo la forma de uno marcada permanentemente en el sofá. Un lado de la cama desecho, el otro ya no lo toca. Y cómo cada día todo se vuelve negro, cómo la noche. Se respira tanta soledad. Todo se congela y la felicidad se esfuma cómo un soplo de aire. Se quita la ropa suavemente notando cada rozadura de la tela con su fina piel. Se queda desnuda al lado de la cama, con la luz tenúe, recordando los momentos que pasaron en esa cama. Despierta de su inconsiente y se pone el pijama. Levanta las sábanas y se mete por dentro. Se queda parada, con la respiración lenta y escucha el NO ruido de la casa. Se pone de lado, mira el teléfono, suspira y apaga la luz.

Cierra la luz y desea que mañana haya alguien al otro lado de la cama. Y se abraza a si misma...